Mi propia mano dispara al alma.

Hoy vuelve a ser una noche a solas.

Una noche de ayuna de pensamientos positivos.

Una noche de odio o vacío. Ya no los diferencio muy bien.

Hoy me dan asco los recuerdos creados. Los sueños echo trizas en mis narices.

Hoy odio números, fechas concretas.

Mis risas dedicadas me parecen extrañas.

Hoy no puedo leer poesía.

Hoy odio atosigarme con Arctic Monkeys.

Hoy no quiero cerrar los ojos porque veo tus manos en mí.

Hoy el tren parece ir marcha atrás. Hoy es un atasco.

Hoy no quiero buscar explicaciones.

Hoy es una noche de volver a soltarlo todo.